La roue de l'infortune

touchez ma bosse mon Sieur

elle n'est pas de mathématique

c'est la ville qui pousse dans mon dos

j'ai beau

regarder les fleurs

pendant des heures

je souffle et gonfle

au souffre de la pollution

les petits mhulots ont raison :

nous crèverons 

tous 

de notre extrème dimension